No eres un burgués

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No eres un burgués 


No bajes la cabeza mira a las estrellas
No pises a nadie pero deja huella
No odies, ama, sonríe, avanza
No critiques actúa 
No hables, que tus palabras sean acciones
No retrocedas, admite la pelea
Combate y de nuevo sonríe
Escala las cimas 
Se mejor que tu yo de ayer
No seas como ellos, no
Se alegre, tu no eres un burgués 

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Entre rosas y gaviotas... no sé

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  No sé por qué seguimos echando migas a gaviotas que apenas recuerdan cómo volar, si solo sobrevuelan para cagarse en nosotros.   Ni por qué regamos rosas ya muertas, sin color, sin perfume, que cuando huelen es a vertedero y promesa rota.   El cuento no necesita narrador: se explica solo. Y yo me río, como se ríen ellos, con la boca llena y las manos limpias.   Porque gaviotas y rosas no son símbolos, son una mafia:   la del voto domesticado, la del turno, la del “ahora tú, luego yo”.   Nos atan con alas torcidas y espinas oxidadas, nos llaman jardín mientras lo pisan.   Ratas del aire, flores secas… ¿qué más da el nombre? Cuatro años más, otros cuatro después, y nosotros sin jardín, sin rosas, sin cielos.   Solo mirando aves que no vuelan y esperando primaveras que nunca llegan.
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Soy... poesía

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Vivo entre romances y tú eres el romancero. Se me acercan cantigas, bellas, verdaderas, coplas de Manrique, del marqués de Santillana, López de Mendoza al verso.   Por amor de Dios: Santa Teresa, Juan de la Cruz.   Vivo entre letras doradas, como anillo al dedo, alianza de honor, de letras y espada: Cervantes, Tirso, Boscán o Quevedo.   Siglo de Oro.   Me enamoré en un cementerio, quizá de la muerte; romanticismo, decían. Juan e Inés, ¿verdad? Bécquer, Espronceda, Zorrilla.   Vivo entre besos, entre versos, enlazado y encadenado a estas malditas, suicidamente hermosas letras españolas.   Ahora soy Unamuno, Lorca, Delibes, Machado, Hernández, Cela, Celaya, Rosalía…   Mil vidas quiero, y ninguna si no escribo.   Vivo y rimo; si no, muero.   Soy… poesía.
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Postureo, S.A.

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